Enterate Tabasco

La brutalidad se siente, golpea directamente sobre otras heridas sangrantes, avasalla y destroza a las personas; a veces hasta a sociedades enteras las doblega, las pone en vilo, las acorrala y las sumerge en un estado de oscuridad subterránea sin nombre.

Fue un día gris, un domingo turbio, pasado por agua, enfriado por ráfagas necias de viento proveniente del norte. El ambiente es novelesco, julioverneano, como presagiador de alguna desgracia. Algo se avecina. ¿Una peste? ¿El Apocalipsis? ¿Una hecatombe extraña e inexplicable? ¿O acaso somos parte del experimento de algún científico loco como el Doctor Ox? ¿Quizá sea que haya penetrado los muros dimensionales de alguna obra extraña y apocalíptica de Jack London, o de Robert Louis Stevenson?

Son como sombras de la noche, se adueñan de la oscuridad, han aprendido a ser sombras de sí mismos, a camuflarse para defender sus vidas.

La vida puede ser un grito. O un silencio obtuso de quienes no tienen garganta. Así murió Panchito. Su vida fue un grito apagado para mostrar al mundo su pobreza.

Es un maestro de la evasión de sí mismo. Un personaje anónimo en la subsociedad de marginales. La ciudad segrega a los descarrilados. Hombres impetuosos que con humo o pastillas o polvo blanco se llenan los ojos de visiones, la mente de olas distorsivas y el corazón de trémolos.

Son una duplicidad de seres. Son lo que llevan dentro de sus almas pero la máscara primaria, la de nacimiento, la del nombre, les impide mostrar.